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Trivial

Sempre começa de uma forma trivial. Um diálogo como qualquer outro, mais um dia que não parece carregar o mais ínfimo traço de unicidade. Não há aviso ou indício do que virá, do inevitável arrependimento de se sentir vivo. Arrependimento de ter escolhido, arrependimento de ter sido escolhida. É aquele que cultiva seus hábitos, suas rotinas, que se preocupa com o horário, ignorando o destino que já se desenha em uma infinidade de ocorrências pregressas, as quais não controla, as quais desconhece. Segue o seu cotidiano para não enxergar o final do dia. Quantas vezes ao longo de tudo isso não morremos? Deixamos pedaços do nosso ser, memórias que guardamos com carinho, perde-se tanto pelo caminho que me pergunto se há algo mais fatal do que estar aqui. Respirando. Apenas isso e nada mais. E dói. Por deus, como dói! Queria ter forças ao menos para me desesperar, para sentir qualquer outra coisa que não fosse essa insuficiência intrincada e cada célula do meu corpo. Queria poder gritar ...
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Jazz

Se houve um dia em que nos conhecemos, pensei, por que não poderíamos nos conhecer novamente? Afinal, tivemos uma conexão legal, mas nada tão profundo, nada além de uma relação superficial, como soem ser as interações adolescentes. Pensei que isso faria mais fácil, tínhamos pouca carga para deixar para trás, de repente uma conversa à toa. Não será possível que em pouco mais de uma década tenhamos nos distanciado em interesses e paixões, será? Mas é o que é, minha tentativa de desenvolver algo novo, uma retomada, é amplamente rechaçada por sua frieza. Talvez isso me faça rever, repensar, meu descontentamento com todas vezes outras em que tive surrupiada a chance de me fazer conhecer, todas as investidas fracassadas. Todas elas são negações de frustrações muito maiores, frustrações como a que eu carrego a teu respeito. A nosso respeito, um nosso que nunca foi e que insisto em usar como contrafactual costumeiro de toda minha história. Quiçá essa seja a fonte de grande parte da minha p...
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Não é algo frequente

Não é algo frequente, de nenhuma forma corriqueiro, mas vez ou outra, sem que haja muita explicação, me surge um desejo irrefreável de saber se você pensa em mim. Se você ainda pensa em mim. Não questiono se fui relevante em algum momento de sua vida, creio que fui, mas me pergunto se algo permanece. Sabe, você foi a mulher perfeita, indefectível, alguém que voltou a invadir meus sonhos na noite passada. Eu não te tive em realidade, e talvez esta seja a única forma pura de paixão e de amor. Uma construção toda minha, fundada em alguns traços que você me ofereceu. Tal qual a modelo que posa para um lindo quadro, você foi a obra-prima da minha idealização do ser feminino, da totalidade de um sentimento. Eu te abracei e te beijei, casamos, envelhecemos juntos. O fizemos de diversas maneiras, em tantos lugares e com tantas nuances que poderiam preencher calhamaços infindáveis de páginas dedicadas à eternidade de um sentimento nunca consumido em sua plenitude. Eu te vejo caminhar na rua,...
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