Futilidade
Eu não entendo essa fixação que as pessoas tem pela felicidade. Bom, mas se eu for escrever sobre tudo que eu não entendo a respeito desta bizarra espécie, a humana, ficaria eu encarregado de detalhar uma nova Odisséia Homérica.
É tão pouco objetivo e pobre esta "busca pela felicidade", este conceito de que "a felicidade está dentro de nós" ou a frase mais panis et circensis da história "dinheiro não traz felicidade". O que a traz, então? Paz interior? É difícil quando se tem fome. Anyway, back on track, eu nunca vejo uma pessoa dizendo "quero ser melhor", é sempre a expectativa de ser feliz que vem na mente. Como porcos, chafurdam num mar de lama em busca de uma pérola, sem nem saber se é de fato uma pérola que buscam, sem método, sem inteligência, sem nada.
Felicidade é consequência, asnos, e não finalidade. É tão intangível quanto o pretenso intelecto que habita vossas cabeças ocas e, doravante, não pode ser buscada per se. Seria tão inviável tarefa como encontrar um neurônio funcionando em vossa cachola.
E parem com esse endeusamento da alegria. É um saco. Nada mais que uma sensação fisiológica de duração determinada, motivada por reações químicas que uns caras já sintetizaram e vendem na esquina. E vão prá prisão por isso (Hipocrisia era o nome da menina, caso não lembre).
É um admirável mundo novo, indeed. Obviamente querendo dizer por admirável: tosco, fútil, obsceno e raso.
É tão pouco objetivo e pobre esta "busca pela felicidade", este conceito de que "a felicidade está dentro de nós" ou a frase mais panis et circensis da história "dinheiro não traz felicidade". O que a traz, então? Paz interior? É difícil quando se tem fome. Anyway, back on track, eu nunca vejo uma pessoa dizendo "quero ser melhor", é sempre a expectativa de ser feliz que vem na mente. Como porcos, chafurdam num mar de lama em busca de uma pérola, sem nem saber se é de fato uma pérola que buscam, sem método, sem inteligência, sem nada.
Felicidade é consequência, asnos, e não finalidade. É tão intangível quanto o pretenso intelecto que habita vossas cabeças ocas e, doravante, não pode ser buscada per se. Seria tão inviável tarefa como encontrar um neurônio funcionando em vossa cachola.
E parem com esse endeusamento da alegria. É um saco. Nada mais que uma sensação fisiológica de duração determinada, motivada por reações químicas que uns caras já sintetizaram e vendem na esquina. E vão prá prisão por isso (Hipocrisia era o nome da menina, caso não lembre).
É um admirável mundo novo, indeed. Obviamente querendo dizer por admirável: tosco, fútil, obsceno e raso.
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